Mimos de mujer

No quiero hacer de este post un alegato feminista. Tengo más amigos que amigas, me he criado entre chicos y de momento sigo siendo heterosexual.

Pero, con la resaca de la fiebre psicosomática de anoche, y por culpa de la congestión nasal que no me ha dejado quedarme en la cama todo el día, como era mi intención, me he despertado temprano y con una sorpresa para desayunar. Mimos de Nadège, mi compañera de piso, que me ha traído un croissant y una napolitana. Ole. Y ayer me trajo gominolas y me puso una manta mientras intentaba convencerme de que no debía ir a trabajar. Y todo esto me ha dado qué pensar.

Mimos de mujer. La memoria de las sorpresas que nos hacen ilusión. Ver aparecer a Victoria con un ramo de flores (aunque son tantos tus detalles, Victoria, a lo largo de estos años, que tendría para un blog entero: la libreta de corazones, las pinzas con formas, el portatés, tus siempre deseadas postales, las chapas, las camisetas, el no olvidarte jamás de una fecha importante, el venir a mi casa con los ferrero rocher y algo más para reirnos con la Vida de Brian en momentos críticos...). Ver venir a Kika con una pulsera de la suerte, que es como la pluma azul de Dumbo, haciendo acto de presencia en un día difícil. Llegar a casa y encontrar una tarta de chocolate por si acaso el concierto ha sido más duro aún de lo que esperaba a priori. Un adorno navideño fantástico que deseaba desde hacía tiempo y que una memoria de mujer había recordado y me había regalado. Un mensaje a las 23:00 horas de "¿va todo bien? Si me necesitas, estoy al otro lado". Mujeres. Siempre mujeres.

Dándole vueltas a la cabeza, no recuerdo ningún amor, ningún amante y ningún amigo con memoria de mujer. Que recuerde cada cumpleaños, que sepa lo que más me gusta, que me traiga un huevo kinder de forma espontánea, que sepa que el milkibar blanco me vuelve loca y que los cactus son mi gran pasión. Mi hermano no es capaz de prepararle una cesta de desayuno sorpresa a mi padre por su cumpleaños, y eso que genéticamente somos muy parecidos. Aún espero que me den las gracias mis 2/3 partes por las cenas siempre presentes en sus conciertos. O que alguien devuelva mis voluntariosos esfuerzos de "voy a tu casa a darte mimos con tu catarro".

Mimos de mujer, los que yo hago, los que yo recibo. No necesitamos leyes de igualdad: ellos jamás van a estar a nuestra altura.

Mimos a todas. Y a ellos, mimos también.

H

pd: el cuadro es "Portrait of Marjorie Ferry", de Tamara de Lempicka

No quiero

No quiero ser lo que me dices que soy, ya no son tus palabras las que deciden.
Mirando por la ventana inexistente de lo que dices que te importa,
lo que siento,
lo que miento,
todo es igual que si no existiera, como tocado por mi aliento.
Destruido, llorado, a veces reflejado
en lo que hice, en lo que hago.
Me impido imaginar cuánto te estará doliendo para evitar
la piedad de mi mitad empática.
Y entonces sonrío.

Pero no me alegro.

¿Hasta dónde llega el amor?

No sabía que contar en mi primer post personal en Kikel, no como parte de el departamento de obras públicas, pero en uno de mis ciberpaseos encuentro esta noticia. Se trata de una joven canadiense que ha denunciado a su novio a la policia. ¿Malos tratos? No. Resulta que después de cinco años juntos, a punto de casarse, su novio le confesó su verdadero nombre. La chica, supongo que con un mosqueo terrible, metió "Mijail Drachev" en Google y le apareció la página America´s most Wanted (Los más buscados de América). Al parecer la joyita con la que dormía cada noche estaba en busca y captura por el asesinato de Konstantin Simberg que fue apuñalado por la espalda, empapado en gasolina y quemado vivo cuyo cadáver fue encontrado varios días después en un río.

¿Qué hacer en una situación así? Secretos. Siempre estamos ante el mismo problema, la falta de información. Los monstruos de los armarios, las arañas bajo la cama. La madre muerta en el desvan a lo Norman Bates. Aunque sea metafóricamente. Como aquel programa de Iñaki Gabilondo en la SER, Queremos saber ...

Día del libro

Creo que en un blog tan plural como éste, el día del libro no debería ser celebrado de una manera tradicional. Si navegas un poco por los blogs ajenos, podrás descubrir que hay un meme (un jueguecito) en el que se pide que escribas un párrafo del libro que estás leyendo ahora mismo o de tu libro favorito. También se piden recomendaciones de títulos que creas que merezcan la pena ser leídos. Pero para eso tenéis los comentarios.

Como el post lo estoy escribiendo yo, perdonad el momento egocéntrico, os voy a poner algunos párrafos de varios fics, porque no toda la literatura se encuentra impresa en papel ni tiene que ser escrita por autores hiperconocidos. Hay gente a la que le gusta escribir en sus ratos libres y hay gente que tiene un gran talento, capaz de arrancarte lágrimas y sonrisas. Reconoced que alguna que otra vez habéis pensado que el post que estáis leyendo es literatura pura y que de ahí pueden surgir miles de historias.

Salam Pax, el autor del libro que lleva su nombre y que en realidad no es sino una recopilación de los posts que estuvo escribiendo durante los bombardeos de Bagdag, decía que leer blogs es una práctica un poco voyeurista, sobre todo con los blogs realmente personales: asuntos cotidianos y triviales que en realidad resultan fascinantes. Vislumbres de vidas muy distintas y montones de escritos asombrosos. Nada de política, solamente la vida de la gente. Cómo soportan el dolor o la tristeza y cómo comparten los momentos de felicidad con cualquiera que los quiera leer. Y yo quería. No teníamos acceso a la televisión por satélite y las revistas solamente podían entrar en el país de contrabando. Gracias a los blogs yo podía asomarme a un mundo distinto. A mí, los blogs me dieron la oportunidad de adentrarme en literaturas y autores desconocidos mucho mejores que los que recomiendan las páginas de crítica literaria de los periódicos.
Como muestra un botón:

No importa cómo me rompas, cabrón, siempre quieres coger los
pedazos rotos.
Como si yo mereciera que te cortaras las manos por mí.

No es la primera vez que están separados. Pero un corazón roto no es una de esas cosas a las que la vida te acostumbra hasta que se hace cada vez más fácil. Siempre es como la puta primera vez. Siempre es un poquito peor que la anterior. Son hermanos y quinientas cosas que no deberían ser y se echan de menos como si les hubieran amputado la mitad de sí mismos. Dos años separados, ni una llamada de teléfono, ni una carta, ni una señal de vida pero los dos saben que el otro está vivo.

- De lejos- dice- la luna parece de plata. -Remus se deja acariciar. - Pero, cuando los astronautas estuvieron allí, vieron que solo era una roca desierta y llena de agujeros.
Parecen una foto en suave movimiento. Lily y Remus. El espejo duplica sus figuras. Dos Lily pelirrojas y suaves. Dos Remus, semi desnudos y pálidos, hablando en voz baja.
- Así que podemos deducir que cuanto más te acercas a la luna, más y más fea se vuelve.
No habla de la luna, claro. Sino de él. Y es muy extraño. Es realmente muy extraño que Remus crea que es feo. Pero es muchísimo más extraño fijarse en el cuerpo, la anchura de los hombros, los brazos demasiado largos, el flequillo, la nariz y sentir ganas de hacer algo para que deje de sentirse sí. ¿Feo? ¿Remus? Remus es mágico. ¿Es que nadie le ha dicho eso nunca? ¿Con qué clase de gilipollas te has enrollado, tío?

Todo lo que se guarda siempre. Al fin sale a la superficie. Sirius tiene razón. Se previene contra todo mal distanciándose. Procura que nada le importe
para no sufrir cuando lo pierda. Se despide de las cosas nada más obtenerlas. Hubiera sido feliz queriéndole sin tenerle. Pero tuvo que llegar él y darle piel y darle sexo y darle carne. Tuvo que llegar él y romper sus murallas defensivas. Sirius Black, el terrorista del sexo, el que besa cuando quiere y se folla a quien quiere. Tuvo que llegar para atormentarle. Algún día le hará tanto daño que Remus desearía no quererle. Pero le quiere tanto en ese momento, que no le queda más remedio que hacerle pagar. Tiene que entenderlo.
- No puedo quererte así toda la vida, Sirius.
Tiene ganas de llorarle encima.
- Pues quiéreme así esta noche.

Son citas de dos fics que me han enamorado y me parece criminal que la gente no le dé una oportunidad a obras así.

Ahora sí, dinos cuáles son tus citas, tus libros, aquellos personajes que no puedes quitarte de la cabeza... Cuéntanos cómo has celebrado tú el día de los libros.

Platos Rotos

Vuelta a casa, muy tarde, “son las y pico” (como dice mi primo). Cabreada, situación sin explicación, no le des vueltas porque jamás se la encontrarás. ¿Por qué así? No tiene sentido.

Una de las peores cosas que puedes hacer es irte a la cama cabreada con alguien, con el mundo o contigo misma (esta última es la peor, contigo tienes que vivir 24 horas al día, así que no merece la pena). Aunque al día siguiente sigas enfadada, irte a dormir con ese estado de animo no es la mejor opción, es imposible descansar. Solución: hacer algo para levantarte el animo y no pensar.

A esas horas y conduciendo, las opciones son pocas, más bien poquísimas.

Ya se... música, volumen al 20 y cantar a voz en grito. La decisión difícil ... ¿que canción elegir?

Platos Rotos (Paco Cifuentes) , palmas en el volante y cantar, cantar muy alto para olvidar, mañana será otro día.

Un semáforo en rojo, un coche, sus pasajeros me miran alucinados ... si, debo parecer una loca pero... no. Me dicen “¿¿¿que escuchas que te lo estas pasando tan bien???”

Si, parecía contenta y feliz, me lo estaba pasando bien. Definitivamente Platos Rotos ha entrado en el repertorio de canciones para subir la moral.

Otras canciones para ahuyentar los males... próximamente. ¿Cuáles son las tuyas?

Un por(s)che amarillo

Este post fue escrito para otro blog, pero dadas las circunstancias, lo subo aquí también.

Había un anuncio de un tipo que se encontraba un enanito y le decía "pide un deseo". Y el tipo, que no sabía inglés, pidió un por(s)che amarillo. Y le concedieron un porche (de una casa) de ese color. Y se quedó sin coche.

En un relato de Quim Monzó, el protagonista se encuentra un gnomo, que le concede un deseo, pero tiene sólo 5 minutos para formularlo. Con tanta prisa no hay quién elija, así que pide, una y otra vez, que aparezca un gnomo nuevo.

Desde pequeñita me he preguntado qué le pediría yo a un enanito de los deseos. Sólo tres. Buf. O sólo uno. Y con esta mente de ajedrecista que no juega al ajedrez, me dedico a estudiar las consecuencias de cada uno de esos deseos. Desastrosas. Y, a día de hoy y al borde de la treintena, sigo sin formular deseos en voz alta, por las consecuencias que puedan tener. Educación cristiana, supongo.

Cuando veo una estrella fugaz, se me bloquean los deseos. No sé que pedir. Tengo una vida feliz y me preocupa que la ambición descoloque mi equilibrio desequilibrado. Pero aún así, a veces, me preparo el deseo. Aunque lo pido con tanto miedo, que sé que es imposible que se cumpla. "Cuidado con lo que desees porque puedes acabar por conseguirlo". Esa frase, en el fondo, da miedo.

Anteayer, haciendo zapping antes de dormir, fui a parar a un sórdido programa donde, entras siendo tú, y sales siendo una copia esculpida de una figuirta de un todo a cien. Había un tipo que se quería cambiar entero, porque decía que era muy feo. Y lo cambiaron y lo convirtieron en galán. Y me dio por imaginarme cómo sería su vida después de eso. Nos construimos a partir de nuestro esquema corporal, de nuestra imagen mental de nosotros mismos, y si eso cambia... A él se le ha cumplido un deseo, pero se me ocurren miles de posibilidades de que esa historia salga mal...

Un día, sentados en casa de mi hado padrino, traté de escribir una carta a los Reyes Magos de los novios decentes. No fui capaz de detallar las características de lo que estaba buscando, sólo sabía lo que no quería. Aquella conversación vino a raíz de una canción que está en la puerta de mi cuarto: "Something in the way", de The Beatles. Una vez, en un avión rumbo a Berlín, la escuché y decidí que tenía que dejar al esquimal que dormía conmigo por aquel entonces. Y formulé un deseo en forma de imposición a mí misma: "nunca más un hombre que no sea capaz de escribirme una canción así". Error. ¡Ahora tengo un porche amarillo! Llevo toda la tarde pensando en eso, en lo mal que formulo los deseos. Y he empezado a jugar conmigo misma: pienso un deseo con todo lujo de detalles, y luego lo desquebrajo. Como los que controlan la seguridad en las webs cuando contratan a piratas informáticos para que les detecten los errores en el sistema. Y es imposible, no lo he logrado. Mis deseos siempre tienen fisuras.

Mientras encuentro un superpoder que me enseñe a pedir deseos, aprenderé a pronunciar "Porche", para que, a la próxima, el porche venga acompañado de casa.

Juntos pero no revueltos

Sidebars fuera de sitio, headers que aparecen como un mosaico, imágenes cortadas o inexistentes. Estos son alguno de los problemas que hemos ido encontrando según vamos modificando la plantilla. Como estamos cercanos a los exámenes, el equipo técnico está funcionando con los servicios mínimos así que os ruego tengais un poquito de paciencia con la sustituta ...

Algunos de los desórdenes ya se han solucionado pero os agradecería un poco de colaboración y que me dijerais qué navegador usais y los fallos que aparecen si es que aparecen. Podeis dejar un comentario, mandar un mail o comentarmelo directamente.

Gracias a todos

Pudor

A veces, una película se te pega a la piel como si hubieses metido el corazón en un tarro de mermelada antes de verla. A veces, todas esos miedos, esas muescas en un aura impecable, son compartidos con más gente, pero los guardamos, invisibles, en el último cajón de nuestra coqueta. A veces, sólo necesitas 15 segundos de metraje para saber que una película te va a fascinar. Eso me pasó en el preestreno de “PUDOR” de David Ulloa y Tristán Ulloa. Es la ópera prima de dos hermanos que se han atrevido con una historia pequeñita, contada a lo grande. Que nos permite meternos en los secretos de una familia llena de secretos mirando por un ventanuco invisible. Yo no diría tanto secretos inconfesables, como dice el trailer, sino incómodos, irreversibles. Y creo que el problema no son tanto esos secretos, sino el no ser capaces de contárselos unos a otros. O quizá el no saber (o poder) escuchar, no intuir los de los demás. Una historia muy bien contada, con un trabajo de actores (desde Nancho Novo al niño pequeño, todos están excelentes) espectacular, y una técnica sorprendente.

No dejéis de verla.

www.pudorlapelicula.com

H

Conjeturas extrañas

Viernes por la tarde. Es el momento ideal para conjeturar. La vida es lo suficientemente deprimente como para tratar de ahogar las penas en tortitas con nata, helado, sirope y otros alimentos ricos en triglicéridos y grasas monoinsaturadas. Cuando la vida es un asco (o moderadamente asquerosilla, tampoco vamos a exagerar), lo mejor es hacer lo que me decía un jefe que tuve. Si tienes gangrena en un brazo, haz lo que todo el mundo. Córtate el sano.

Así que nos hemos aplicado el cuento. Si te duele el corazón, enchárcalo en colesterol.

Pero claro, esto no supone ningún cambio de humor, o al menos, no necesariamente. Sólo hace que rompas la dieta (al carajo las Operaciones Bikini, Culo de Acero y NaturHouse) y que, en esencia, todo siga más o menos igual.

Hasta que decides que es viernes por la tarde, qué narices, y que lo mejor para estos casos es echar las penas lo más lejos posible. En plan escupitinajo. O mejor aún, en plan hueso de oliva de Cieza.

¿No nos seguís? Ay... A ver si va a haber sido por poner escupitinajo. Una palabra tan fina y elegante que os ha dejado muy mal. ¡¡¡Pues que sepais que está en el diccionario de la RAE!!! (m. coloq. escupidura ‖saliva escupida). No sabemos por qué, pero nos lo imaginábamos. Ante todo, mucha calma, que hay una explicación.

Nos estamos enrollando malamente. Esperad que nos centramos (las carcajadas no nos dejan pensar con claridad)... ¿os estáis riendo vosotros? Que no, que no, que no se trata de eso... Bueeeeeno, podéis reíros si queréis... pero no de nosotras...

Un respeto: tenemos cardiopatías MUY SERIAS y por lo tanto, no se nos puede pedir mucho. A ver si nos va a dar un infarto con triple by-pass...

Todo el mundo sabe (bueno, quizá no todo el mundo) que el olivo es un árbol con muchas propiedades medicinales. Pero... no hay olivos por aquí... ¿cómo lo hacemos? A mí me da que hay alguna canción por ahí sobre huesos, aceitunas, penas escupitinajadas y cosas por el estilo. Queens ¿se te ocurre alguna?

Pues claro... la de José Luis Manzanero. Se llama algo así como... ¿Sangre y venas? ¿Brazos y gangrenas? Ah, no, Carne y hueso.

Eso, eso... ¿Cómo era? www.joseluismanzanero.com Vale.

Uyuyuyuy... que hay un videoclip... vamos a verlo...

Esto promete... el vestuario nos gusta. Esa chaquetita blanca... yo la veo triunfando en el mundo cantautoril, así en general (que se la ponga todos los conciertos). La Estatua de la Libertad de fondo y Manzanero durmiendo la siesta ¿pero qué es esto? Se ha ido a Nueva York a hacer el vídeo... Esto sí que es una mejora, por fin vamos a ver un clip (hay alguna otra excepción) cuyo presupuesto excede de 38 euros (el 90% invertidos en cañas). Bien, bien...

Manzanero cantando en Times Square, en un puente, en... ¿el metro? Este chico tiene glamour hasta rodeado de usuarios del transporte público neoyorquino. Y los neoyorquinos, implicados a tope: unos miran con cara rara, otros cantan la canción aunque no se la saben (ahí se ve lo buena que es), una tía de rosa saluda con miedo y vergüenza, dos que bailan con el cantautor haciendo la versión hiphopera... y un par de rubias. Que en un videoclip de calidad siempre tiene que haber una rubia. Por lo menos.

Habríamos matado por ver el rodaje. Porque no sé yo cómo habrán hecho lo del metro. En mitad de una ciudad donde nadie te conoce, haciendo playback en plena calle... Si esto lo vemos en Madrid, ya nos parecería raro, pero es que en Nueva York esto es un fenómeno paranormal, directamente. La segunda parte del vídeo tiene que ser el making of, por favor...

No os perdáis nada, que se pasa enseguida...

A nuestras madres les parecería muy prudente el chico porque no ha hecho el gesto del que habla en la canción. ¡¡¡Doscientos mil puntos para erigirse como candidato a yerno del año 2007!!! Así lo canta:

Fíjate bien tengo los dedos recogidos

Y el del medio se me está levantando...

Pues nosotras sí que estamos haciéndolo. Así que apártense... que ahí va nuestro disparo...

Por cierto... tu corazón de carne y hueso... ya se nos estaba atragantando... (no lo decimos nosotras, pero vamos, como si lo dijéramos...)

En serio... nos ha encantado... Gracias por animarnos la tarde, estaba difícil la cosa, así que nos vemos el jueves...

Besos,

Kika y Queens

PD. Volveremos... hay muchos videoclips que comentar. Nuestra próxima víctima... no os la contamos. Para pillaros desprevenidos...

¿Móviles de Sangre?

Ayer fui a ver Diamante de Sangre, película que aunque con su parte de “americanada” (algo que ya intuíamos antes de entrar) te hace pensar sobre las guerras en África, su dureza, su crueldad y todo para que podamos tener unos “preciosos anillos”. Otras guerras como estas son la del petróleo, bastante conocida y que ya no resulta indiferente a nadie, quien mas y quien menos ha escuchado algo y sabe que existe.

Pero lo que no me había planteado hasta esta mañana es que estos aparatitos que ya forman parte de nuestra vida cotidiana y de los que no nos podemos separar - si, si estoy hablando de los móviles - estén causando un problema del mismo calibre al menos que el de los diamantes.

El causante de esto es el Coltan (Columbita-Tantalita) mineral necesario para la producción no solo de móviles (el 60% de su producción) sino también de videoconsolas y otros aparatos electrónicos. A primera vista puede parecer poco importante, que no es para tanto pero la cosa cambia si te digo que EE.UU. lo ha declarado materia prima estratégica, ¿verdad?

El Coltan es una de las causas por las que el Congo sigue ocupado militarmente, ya que posee el 80% de los yacimientos del mundo y además cuenta con la ventaja de la mano de obra barata, tan barata como la edad de muchos de sus obreros. Igual que con los diamantes pero en este caso con algo que es mucho más del día a día, más de todos.

Algunos datos:

- Un obrero cobra 10$ por kilo de Cotan extraído, en el mercado se vende a 300$.
- Tres millones de personas muertas en 4 años.
- Financiación de la guerra por parte de las multinacionales.
- Contrabando (Ruanda ha ingresado en 18 meses 8.300 millones de euros sin tener yacimientos de Coltan)
- Sony retrasó el lanzamiento de la PlayStation 2 por la falta de Coltan.

Da que pensar, esto es solo un leve apunte si queréis saber más …

Una frase: “Sobre la tumba de los 2000 niños y campesinos africanos que mueren por día en el Congo, podemos, distraídos, seguir usando nuestros celulares”.

En construcción

Si veis que el sidebar cambia de sitio o que de repente aparece un header naranja, no os preocupeis. No, no hemos sufrido el ataque de duendes de imprenta ni nada por el estilo. Sólo somos el Ángel y yo dandole los últimos toques al diseño, que se nos resiste un poco. Podeis aportar si quereis alguna sugerencia que ahora es el tiempo de incluirlas. Perdonad las molestias.