Shhhh, te están vigilando

Si alguno ha leído alguna entrada mía, en mi modo friki, sabrá que soy una lectora empedernida de fics (de esa ficción escrita por personas como tú o como yo), sabrá que suelo vagar de blog en blog y que me gusta la tele y la buena literatura. Vista la definición, podrías pensar que soy como tú pero en realidad parece que ahora todos somos una panda de pervertidos que incitan a la pederastia, a los comportamientos inadecuados y puede que al consumo de drogas. No lo sé. Poned todos los cargos que queráis imputarme.

Vamos a situarnos:

Hay un servidor de blogs (como blogger) llamado livejournal. Al igual que en blogger, la gente de livejournal puede crear sus entradas sobre lo que quiera, puede poner tags y puede poner un profile suyo en el que lista sus intereses para que la gente sepa más o menos el tipo de contenido que se puede encontrar. La única diferencia es que con livejournal puedes crear comunidades, que son como blogs en los que puede postear todo aquel que esté unido, aunque suele existir algún moderador.

Por otro lado, hay un grupo llamado Warriors for Innocence, que se encarga de luchar contra la pederastia.

El caso es que WfI se puso en contacto con livejournal para pedirle que controlase algunos de sus blogs puesto que tenían contenido inadecuado, pornográfico, pedófilo e incitante a conductas malévolas. Para poder facilitar la labor a livejournal sobre lo que debía censurar empezó a enviar enlaces de blogs que consideraba inadecuado y los de livejournal han decidido cerrar temporalmente dichos blogs.

Hasta aquí, tú podrías decir que te parece una conducta hasta cierto punto adecuada. El problema surge cuando cierran una comunidad llamada "lolita07", que en realidad se dedicaba a hablar sobre el libro de Nabukov; cuando cierran varias comunidades en cuyos intereses figuraban términos como violación, abusos... porque eran comunidades en las que víctimas de violación, de abusos sexuales... trataban de comentar sus experiencias para no sentirse solos.

Lógicamente, cuando la gente ve que empiezan a cerrar blogs sin mirar los contenidos, sólo porque a priori puede dar la sensación de que tienen cierto contenido inadecuado se alarma. Lo bueno ha sido que todo el mundo se ha movilizado, han iniciado campañas en contra de la censura y, en menos de 24 horas, han hecho que los responsables emitan un comunicado en el que tienen que dar explicaciones por todo lo que han hecho y van a hacer.

Creo que ha sido una buena muestra de que en Internet la libertad de expresión está muy valorada, porque es un lugar en el que se supone que nadie te juzga y tienes la oportunidad de decir todo lo que piensas.

No quiero sentirme observada, no quiero que nadie juzgue lo que me gusta leer, no quiero que nadie me señale con el dedo sólo por ser amiga de alguien que está bajo sospecha. Ése no es el tipo de sensaciones que me gusta experimentar cuando abro una ventana.

Porque se empieza por ese tipo de cosas, pero si nadie dice nada, pueden continuar hasta límites insospechados. Puede que al final veten a John Irvin, sólo porque se le ocurrió escribir una historia incestuosa. Puede que veten a Nabukov por incitar a la pedofilia. Puede que te terminen vetando a ti por haber hecho algún comentario sobre algo que no deberías. Porque alguien que no tiene los criterios muy definidos, puede terminar vetando por cualquier motivo.

Shhhh... puede que estén aquí... o en cualquier sitio... habrá que tener vigilados a los guerreros. Aunque ya se sabe que la mejor defensa es un buen ataque.

Freaky de la noche

No he podido evitarlo... Ver al Mora en el vídeo del blog de Kika me ha recordado este gran tema (porque no he encontrado su vídeo mas que en el disco, que ya os lo pondré un día que vengáis a casa) que aquí os pongo.

A raíz de lo de Freaky... Ya sabéis que los atraigo... Pero dice mi profe de yoga que tiene que ver con el equilibrio de las constelaciones, que en realidad lo que nos encontramos son o bien espejos de nosotros mismos (jijijiji) o bien cosas que tenemos pendientes. Os ahorraré los detalles personales.

Del desenamoramiento (proustiano, por supuesto)

Mi verbo favorito en este momento es “reverdecer”. Lo “cuelo” siempre que puedo; siempre que viene a cuento, claro está. Me lo regalaron hace una pequeña eternidad y fue como un algodón con betadine en una herida, que pica pero cura suavecito, sin la agresividad del alcohol.
Algunas personas reverdecen cuando se enamoran; otras son buenos jardineros que hacen que reverdezcan sus amores. Y las hay que saben que, si se desenamoran, reverdecerán. Aunque no por eso les resulta más fácil.
Una muyamiga mía tiene una forma sencilla y muy gráfica de explicar el desenamoramiento súbito, un fenómeno extraño que –parece que la leyenda es cierta– ocurre en ocasiones. Dice que es ese segundo en el que, en presencia de la persona amada, el cerebro hace “clic” y, de repente, deja de existir el encantamiento en que estabas sumido; ha desaparecido, sin más. Entonces, como dijo Proust-mon-amour, puedes preguntarte cómo es posible perder años, querer morir, sentir el amor más grande de tu vida por alguien que ni siquiera es tu tipo...
Estoy de acuerdo en que la conciencia de que el hechizo se ha roto es prueba fehaciente (o, al menos, necesaria) de que uno se ha desenamorado. Y, como mi amiga ha experimentado “el clic”, debo creer que existe. Pero con matices. Para mí que la pócima mágica contra el mal amor se cocina con unos cuantos ingredientes, no todos necesarios ni excluyentes entre sí: tiempo de silencio y tierra de por medio (que pueden garantizar un resultado efectivo casi en un 100% de los casos, pero que requieren grandes dosis de voluntad); un comportamiento evidentemente lamentable por parte del enamorado o enamorada (en su caso), y/o una corrección del enfoque vital. A saber. Uno aparta el foco que tenía puesto en un objeto amado cualquiera de forma errónea y se dedica a buscar una nueva “víctima”, a ser posible que le quede mejor. Sí, como un traje. Porque a veces nos empeñamos en intentar meternos en un vestido que no es de nuestra talla ni nos sienta bien, que no es para nosotros por mucho que nos guste, por mucho que deseemos llevarlo.
Arduo trabajo el de dinamitar un amor equivocado, vive Dios. Pero me temo que nada bueno se consigue sin esfuerzo. (Inciso. Yes, Kika. Aprobarás y el esfuerzo habrá valido la pena).
En esos casos, la semilla del desenamoramiento germina pero, como en todos los procesos lentos, en el camino se puede tener muchas veces la sensación frustrante de que no se ha avanzado nada. De estar en el punto de partida. Hasta que un sueño, un gesto, una palabra, una música, algo que comes o bebes... qué sé yo, cualquier cosa, una luz cegadora silviorrodrigueresca, por ejemplo, desencadena ese “clic” que parece repentino, súbito, pero que ha venido gestándose. Y caes en la cuenta de que ya nada es igual. Simplemente porque has cambiado de perspectiva.
Amén (o sea, así sea).

Mirada sucia

Otra de noticias. Según el 20 Minutos, Polonia estudia si los Teletubbies son gays. Me parece algo totalmente fuera de lugar. Hace bastante leía acerca del tema cuando empezó a decirse que uno de ellos, Tinky Winky, era gay. ¿Pero un muñeco para niños de menos de tres años puede tener orientación sexual? ¿Soy a la única que el tema le parece una aberración? Leí entonces cómo se había hecho el estudio para llegar a esos trajes en concreto y a esa forma tan pecular de moverse. Pusieron unas camaras para observar los movimientos de niños de esa franja de edad en una juguetería y luego imitarlos, así de simple.

Esas caderas anchas derivan de los pañales de los bebés, al igual que las narices cortas y redondeadas o las bocas con el labio superior ligeramente levantado a causa del biberón o el chupete. Esos movimientos balanceantes, siempre al borde de caerse son propios de la torpeza de los primeros pasos y ese afán por abrazarse me recuerda a cuando mi hermana era un bebé y le dió por chuparme la cara como si fuera una vaca y se partía de risa cuando yo me quejaba. A cómo se ponía de pie y al soltarse se caía de culo con cara de sorpresa. Critican también que uno de ellos lleve al parecer un bolso de señora. ¿Nadie se ha puesto la ropa de sus padres a esa edad? Yo me disfrazaba de fantasma con las camisas de mi padre y me ponía las gafas enorme de pasta blanca de mi madre y eso no quiere decir que mi orientación sexual fuera ninguna, solo estaba jugando.

Por favor, dejemos de ver las cosas de niños con mirada de adulto. La orientación sexual sera la que sea pero los niños son niños, sin dobles intenciones. La mirada sucia suele ser cosa solo de adultos.

Para empezar bien la semana...

... terminó la temporada de cantautores, bienvenida la temporada Rock. Aquí os presento a la Vacazul, uno de mis grupos favoritos, en especial cuando se hacen llamar Tresmil hombres y hacen versiones de música negra. Este tema es el single de su último disco "Vienen tiempos" y fue el tema principal de una peli de Natalia Verbeke, "Ellas golpean" o algo así.

Ensayando

A ver, mis niñas, ya estamos practicando para el concierto de fin de temporada... ¿A cuál venís?

Henar’s Café Américain (primer o último capítulo)

De la directora/guionista/productora de
“La salida diplomática” y “Viaje al fondo del bar”
(amén de otros grandes proyectos que nunca llevó a cabo por falta de presupuesto, que no de inventiva)
Kika Productions presents:
Henar’s Café Américain

CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PURA COINCIDENCIA

Si no me sale lo de la oposición, voy a ver si lío a las gentes de este planeta para montar un negocio. Pero uno como Dios manda. Un café con sus trapicheos, sus chicas de vida un poco alegre (y chicos también, why not?), su venta ilegal de salvoconductos y sus historias de guión de Hollywood.

Se llama Henar’s Café Américain, y que nadie diga que eso le suena de una peli. Que no, que es imposible. Se me ha ocurrido a mí solita…

Las localizaciones primero… el café se encuentra en la ciudad de… ¿dónde? Había pensado ponerlo en Casablanca, pero me parece a mí que prefiero algún sitio mucho más exótico. En una zona de paso, con sus refugiados desesperados por obtener un pasaporte para salir de allí. Un lugar excitante, interesante… pero mejor que hablen nuestro idioma, porque si no la historia me va a salir por un pastón en traductores. Vale. Pues en… Alcorcón. Capital de la Costa Marrón y ciudad sin par.

Ahora, los personajes. La dueña del Café se llama Henar. De ahí el nombre del digno establecimiento. Lo de Café Américain se debe a que para ahorrar, el café siempre lo ponen un poco aguado. Café americano. Y si no te gusta, mejor no protestar. Porque podrían invitarte a irte. Y eso supondría pasar el resto de tu vida en tu minipiso de Alcorcón, al que no han sacado en zulitos.blogspot.com porque todavía no lo conocen, pero no porque no lo merezca.

Henar controla la vida alcorconense sin salir del Café, porque todo lo importante ocurre en su local. Los políticos, los artistas y hasta los famosetes de la prensa del corazón se dan cita en el bar, donde ponen los mejores cócteles y están las chicas más guapas, como por ejemplo Charito, que iba para artista, pero cuya incapacidad para escoger un nombre artístico menos racial le cortó las alas y la dejó en la bella localidad de Alcorcón, lo más lejos a donde pudo llegar desde su Baracaldo natal. Charito es otro personaje importante. Guarda muchos secretos, muchos. Puede que sepa demasiado. Que sea como Jaime Peñafiel, que valga más por lo que calla que por lo que cuenta. Pero esa es otra historia.

Todo iba bien en el Café. La gente bailaba agarrado y los oscuros negocios de gente como el Señor Ugarte iban bien.

- Buenas noches, Ugarte – dijo Henar – Ya sabes que no me gusta que vengas al Café. Tus turbios negocios pueden perjudicarme.

- Este sólo puede hacerte ganar mucho dinero. Tengo unos números para el sorteo de viviendas de protección oficial que se desarrollará mañana con motivo del maratón electoral. Y estos números… ¿cómo te lo diría yo? Pues… ¡QUE SON DE LOS QUE TOCAN, OIGAAAAA!

- ¿Has amañado el sorteo, Ugarte? Me temo que has puesto tu vida en serio peligro. Este Café está lleno de gente muy peligrosa. Sin ir más lejos, esos dos de ahí: Conan y ElDistraído.

Oficialmente, Conan y ElDistraído eran sexadores de pollos en una granja cercana. Pero todo Alcorcón sabía que escondían algo. Algo muy oscuro.

Y, de pronto, todo el local quedó en silencio. La puerta se abrió y la luz de la calle dibujó una silueta de mujer en el hall del Café.
Sólo una persona se atrevió a articular palabra. Lógicamente, fue la persona más curtida y preparada para este tipo de cosas, Henar.
- Sabría que vendrías, Lulú.


Si os ha gustado el principio del relato… decidlo y lo seguiré. Si no, podéis divertiros con los fotmontajes (tengo alguno más)…

Escher

Esta mañana, un Trasgu amigo me ha recordado a Escher, y creo que debería ser un invitado imprescindible en Kikel. En la exposición que hubo este invierno en el Canal de Isabel II, además de estar expuestas sus obras, estaban expuestos algunos de sus pensamientos. Como ánimos para Kika, y como ánimos generalizados a todas/os nosotras/os y nuestros dobles, aquí os lo pongo:

"Estar en paz con esta vida peculiar; aceptar lo que no entendemos; esperar tranquilamente lo que nos aguarda; tenéis que ser más sabios que yo". M.C. Escher

El otro-que-soy-yo

Pues aquí ando por fin, para contaros cosas y que nos conozcamos un poco.
La verdad es que eso de conocerse, o (re)conocerse, es peliagudo. Ni siquiera sé si hay algo inmutable a lo que podamos llamar “nosotros mismos”. Sí creo que morimos y resucitamos muchas veces a lo largo de nuestra vida, con mayor o menor intensidad. Y esas muertes y resurrecciones nos convierten en otro-que-soy-yo. Al principio es raro, hasta que un día desaparece la extrañeza y entonces ya te puedes mirar en el espejo sin preguntarte quién está enfrente.
Mi otra-que-soy-yo de ahora es traviesa, me da sustos y me gasta bromas para conjurar monstruos; lo mira todo con un poco de desconcierto, pero con un cosquilleo de curiosidad. Y con la misma ilusión que cuando estrenábamos cuaderno nuevo.
Me ha convencido de que acepte por fin la invitación de Kikel para traer noticias desde el mar. Siente haber tardado.
Yo quiero que se quede, pero ella todavía, a veces, me saca la lengua cuando me miro en el espejo.

Felicidades Cabeza de Jengibre

Picasso pasó por la etapa azul, la rosa, la cubista. Todos los niños tienen esa época que podríamos llamar marrón, escatológica y asquerosa. Incluso se da algún caso en que hay gente que no la ha superado a cierta edad, cosa preocupante, pero de eso ya hablaremos otro día. O no. Hoy hablamos de épocas, de las mías. Ahora estoy inmersa en una surrealista, girada y boca abajo. A veces me gusta tumbarme en el sofá con los pies sobre el respaldo, me da cierta perspectiva interesante. Pero es que últimamante, en esta mi etapa absurda, las absurdeces me asaltan. Se me suben a los brazos y me piden que las abrace, como ésta que os voy a contar.

Últimamente la versión digital del diario 20 Minutos se ha convertido en mi lectura de cabecera y hoy leía esta noticia. Al parecer en Inglaterra se celebran carreras de ovejas. Hasta ahí parece extraño, solo un poquito de momento. Pero sigo leyendo y llego al tema de los jinetes, porque al parecer, necesitan jinetes, quién sabe por qué. Nada de enanitos presidiarios como en el Mago de Oz o duendes como en ese capítulo de los Simpson. Hay algo aún más absurdo, agarrado a la lana va .... un oso de peluche. Increíble pero cierto. La gente se aburre tanto que ponen a su osito de peluche a cabalgar (¿ ovejalgar?) sobre una oveja. Nada de chistes como el de por qué llora Frosties, el del supertomate, el oso polar o similar. Nada de frases irreproducibles de reuniones de partido o borracheras de glucosa. Si alguien quiere hacer algo absurdo con su vida que se apunte a las carreras de ovejas. Yo ya le estoy buscando montura a mi gusiluz...

Por cierto, para los que os gusta rizar el rizo, la ganadora en esta ocasión fue Cabeza de Jenjibre. ¿ Iría cabalgada por un muñequito como los de la foto?

La Gran cacafú... el bote si(n)fónico de Kikel...

¿Has pensado alguna vez que tu vida es un asco?

¿Crees que nada más puede ir a peor?

Probablemente te equivocas. La hermaníssima está aquí para ayudarte (a hundirte más en la miseria)...

Cuéntame esas desgracias que te aquejan. Te escucharé y además haré una selección de las mejores.

Escríbeme a grancacafu@gmail.com

Pero que no sea para preguntarme qué es el bote sifónico. Eso te lo buscas en el Google, junto con la nariz de Torrigiani y el ejército de Liechenstein...

Regalo sonrisas

Hoy tengo muchísima energía, así que ahí os mando un poquito, para que el lunes sea feliz en todo Kikel.

Crueldad intolerable

Cuando empiezas a tocar la guitarra, te salen unas ampollitas en los dedos, que duelen mucho. Seguir ensayando es una tortura, pero sabes que, cuanto más ensayas, mejor, porque llegará un día que las ampollas se convertirán en callos, y entonces los dedos dejarán de doler. Sin embargo, y a pesar de los callos, la guitarra suena cada vez mejor.

El alma es mucho más delicada que las yemas de los dedos. Es tan delicada que mucha gente decide ponerse corazas de distintos materiales, formas y dureza para protegerla del dolor. Hay corazas de hielo, de indiferencia, de pinchos, de distancia, de hierro, de cobardía... Uf. Miles. Pero yo he preferido no usar coraza. Prefiero esperar a que me salga callo, que ahora duele, pero a la larga será más eficaz. He tomado la decisión consciente (hace tiempo ya) de no desconfiar del género humano. De escuchar, de respetar, de querer. A pesar de los pesares.

Hace unos años una psicóloga me dio, sin saberlo, un GRAN consejo. Nos contó (terapia de grupo para aprender a relajarnos) que ella no entendía a la gente que vivía permanentemente amargada: que miraba al grupo de adolescentes que se reía en el metro como si fueran apestados, que te empujaba por la calle y encima ponía mala cara. Aquel consejo me liberó de mirar mal a la gente por la calle. Empecé a sonreír cuando me choco con alguien, a mirar a mi entorno diario con mucho más cariño. Fue un consejo espectacular. La campaña de ciudadanía de “Hoy sé amable, hoy serás más feliz” es la mejor campaña que he visto nunca.

Pero la vida no es tan naïf como a mí me gustaría. El llevar siempre una mochila cargada de buenas intenciones, y una sonrisa siempre a punto de salir no nos protege de la hostilidad del mundo exterior. Hoy, mis pecados enemigos son la crueldad y la falsedad. Últimamente me codeo con otros cuantos, pero son veniales (otro GRAN consejo que recibí fue el de no intentar enseñar a vivir a nadie, así que no puedo ni quiero pretender que todos seamos iguales). La crueldad... la crueldad no la entiendo. Estoy recibiendo una puñalada lenta y sádica de alguien de quien no esperaba algo así. Terrible dolor. Una persona que intenta mostrarme sus dos caras, pensando de mí que soy mucho más tonta de lo que soy. Piensa que no me doy cuenta de su doble juego, e intenta que mire a otro lado mientras sigue clavando su cuchillo y hurgando en mis entrañas. Pero sí me doy cuenta. Afortunadamente mimos de mujer me susurraron que aguantara, que creyera en mí, que esta situación no es real, pero que yo sí lo soy. Lo intentaré.

La falsedad es otro de los dones de mi dolor de hoy. No soy una abanderada de la verdad. No me interesa la verdad, pero no me cuentes mentiras. No intentes engañarme pensando que no me entero o que no me voy a dar cuenta. Lo que pasa es que no tengo ningún escudo que te mande lejos de aquí, y mi alma está dispuesta a seguir creyendo en las personas, aunque haya ejemplares monstruosos. Es muy fácil no mentirme, porque ha llegado un punto que lo comprendo todo, lo acepto todo. Y además, soy capaz de no hacer preguntas. Ya hilvanaré yo las verdades para conformar el esqueleto de la personalidad del que tengo enfrente. Me entrenaron para eso.

Así que hoy me acuesto poniéndome Betadine en el corazón, no vaya a ser que se infecte la ampolla. Con rabia y tristeza por lo injusto de la situación, pero con confianza en el género humano porque un vitxín ha vuelto a servir, una vez más, de hombro amigo. Si hay mujeres como ella, merece la pena andar sin coraza.